Кто-то на этой земле находит любовь, женится и наслаждается медовым месяцем, кто-то лежит один с книгой на диване, кто-то читает вдвоём в кровати. Такова жизнь.
Без любви нет роста. Откладывая ее, ты не даешь себе расти.
Кто-то на этой земле находит любовь, женится и наслаждается медовым месяцем, кто-то лежит один с книгой на диване, кто-то читает вдвоём в кровати. Такова жизнь.
У тебя оказался точно такой же недостаток, как и у книг вокруг. Ты вдруг закончилась. Оставила меня. Исчезла навсегда. Теперь тебе уже не оставить меня в темноте в одиночестве, а мне не ждать твоих ответов. Твой свет потух безвозвратно.
В жизни нет и не может быть ничего более срочного, чем любовь, – когда хочется просто идти по улице и представлять свою девушку обнаженной на кипе желтых книг.
Самое плохое в книгах — то, что они рано или поздно заканчиваются. Сначала они соблазняют тебя. Раздвигают ноги, затягивают внутрь. Ты оставляешь свою жизнь на пороге, и погружаешься в них, и не хочешь возвращаться... И вдруг сон тает. Ты переворачиваешь страницу, а там пустота. И остается только рыдать.
Передо мной очередной придурок копается в своем бумажнике в поисках кредитки, чтобы купить очередного Стивена Кинга и прочитать, как какой-нибудь извращенец творит темные дела, – потому что сам этот придурок ссыт творить темные дела, хоть и мечтает о них с самого детства.
Если жизнь чему-то и научила меня, так это тому, что отношения, которые не начинаются с безумной любви, как в песнях у Van Morrison, обречены на провал. Любовь — это марафон, а не спринт.
Любовь и вино пьянят нас — а потом наступает похмелье, и мы блюем, плачем с разбитым сердцем, слушаем грустные песни и клянёмся больше никогда не повторять своих ошибок. Но ведь жить — это и значит ошибаться. А любить — это не бояться рискнуть всем.
Байку про то, что бег наполняет энергией, придумали бездельники, которым потом не приходится весь день работать.