Кольт 45 калибра. Мощная штука.
Лучший ученик... Лучший спортсмен... лучший... лучший. Всё это просто ерунда.
Кольт 45 калибра. Мощная штука.
Ошибки. Мы все их совершаем. Иногда кажется, что все правильно, окружающие поддерживают тебя и ты делаешь маленький шаг, не понимая, что это шаг в никуда. Мы — это наша память, наши друзья и поступки. Как жаль, что такие вещи понимаешь слишком поздно, когда небытие раскрывает свои бесконечные объятия...
У тебя слишком мало мотивации. Ты высовываешь свой язык слишком часто и постоянно машешь хвостом. Сделай что-нибудь!
... Просто в душе ты уже готов к поражению. В тебе заранее пульсирует мысль «что, если я проиграю?» Нужно верить в свои силы, не сомневаться ни на миг... И тогда всё получится.
Каждую ночь я вижу один и тот же сон. Сон о том, как мы лежим в одной постели: я стер все из памяти, я чувствую тепло твоей кожи, запах девушек, исходящий из тебя, ты дышишь мне в ухо, твой голос, говорящий «я люблю тебя». Ты продолжаешь терзать меня, а как насчет слов «я не могу жить без тебя»?! Ты слишком долго заставлял меня страдать. Как ты мог говорить, что приносишь мне счастье? Когда ты счастлив, ты когда-нибудь думал о том, сколько горя ты причиняешь окружающим? Означает ли слово «любить» только лишь удовлетворение собственных желаний?