Дорога многому учит.
Например, тому, что ты ничего не можешь взять с собой.
Ни сад, ни калитку, ни яблоню, ни старое ореховое дерево, ни невидимого дятла, методично отбивающего дробь там же, на том же ореховом дереве, ни птичий утренний гомон, ни набегающую на берег волну, ни добытые по пути трофеи – ракушки и камни всевозможных форм и оттенков.
Все это останется здесь, на этой земле, а я двинусь дальше, разве только чуть сожалея об оставленном.
Мне все равно, по крайней мере сегодня,
где может окончиться этот путь.
Только поля под этим дождем неспешным
и песня дороги сейчас заполняют меня.
Мне безразлично, где я могу очутиться.
Мимо бегут одинаковые города -
и каждый уносит все глубже в вечернюю темень
горести, взятые мною в путь.
Древние совершенно справедливо утверждали: для того чтобы увидеть, что же находится за горизонтом, надо плавать. И не только утверждали... Жизнь интересна еще и тем, что можно путешествовать. Via est vita. Дорога есть жизнь...
— Когда ты вернёшься?
— Глазом моргнуть не успеешь. Возьми; пусть свеча в твоем окне всегда горит для меня. Словно маяк в ночи. Ясно? Пусть она осветит мне дорогу домой.
Сирио сказал как-то, что темнота может стать ей другом, и был прав. Довольно луны и звёзд, чтобы найти дорогу.
Сгустились тучи, ветер веет,
Трава пустынная шумит;
Как черный полог, ночь висит;
И даль пространная чернеет;
Лишь там, в дали степи обширной,
Как тайный луч звезды призывной,
Зажжен случайною рукой,
Горит огонь во тьме ночной.
Унылый путник запоздалый,
Один среди глухих степей,
Плетусь к ночлегу; на своей
Клячонке тощей и усталой
Держу я путь к тому огню;
Ему я рад, как счастья дню.
Тесса не призналась бы в этом даже себе самой, но на самом деле ей ужасно нравилось спасаться бегством. Пожалуй, никогда и нигде не бывала она так счастлива, как в дороге. В случае удачи мечта о каком-то неведомом, прекрасном месте становилась настолько захватывающей. что удавалось забыть обо всём на свете. И всегда, без исключения, достигнув цели путешествия, она чувствовала смутное разочарование. Точно приехала не в то, желанное, а в немножко иное место.
Всё зовет куда-то, эта музыка дороги,
В ритме ожидания, сердца перестук.
Катятся по рельсам и удачи и тревоги,
А за речкой мой зеленый луг.
Дни летят, как листья, снова осень у порога,
Над клиновой рощей розовый рассвет.
Катятся по рельсам и удачи и тревоги,
А кого люблю, того здесь нет.
И всё-таки в России только одна беда — дураки. Они по своему разумению прокладывают дороги, бродят по ним толпами и ещё указывают путь всем другим.
Cлайд с цитатой