Часто простое кажется вздорным,
Чёрное — белым, белое — чёрным.
Часто простое кажется вздорным,
Чёрное — белым, белое — чёрным.
А может быть, я просто по-ошибке распахнул не ту дверь и забрёл куда-то не туда — но слишком далеко, чтобы отступать назад. А раз уж ошибся дверью, так хоть веди себя прилично.
Шлите им почаще телеграммы,
Письмами старайтесь их согреть.
Всё на свете могут наши мамы,
Только не умеют не стареть.
Те, кто думают, что видят очень ясно, часто оказываются еще более назрячими, чем все остальные.
Во всем, в чем, как нам кажется, мы довольно здорово разбираемся, спрятано еще ровно столько же, в чем мы абсолютно не разбираемся.
— Ты, видимо, очень любишь музыку, — сказала я, оглядев горы дисков.
— А ты? — спросил Оуэн, перестраиваясь.
— Люблю конечно. Как и все.
— Все не любят, — твердо сказал он.
— Не любят?
Оуэн покачал головой:
— Кто-то только думает, что любит, хотя вообще ничего в ней не смыслит и сам себя обманывает. Кому-то музыка действительно нравится, да только не попадаются хорошие песни. Тогда человек идет по ложному пути. И наконец, есть такие, как я.
— Такие, как ты? И кто это?
— Те, кто живут ради музыки. Ищут ее повсюду. Не представляют без нее жизни. Просвещенные.