— Да я не для себя прошу... Надо Витю записывать пока не поздно.
— А что с ним может случиться?
— Да всё, что угодно... Армия, семья, дети, алкоголизм... отсутствие интереса к жизни... Что может случиться с человеком у нас в стране...
— Да я не для себя прошу... Надо Витю записывать пока не поздно.
— А что с ним может случиться?
— Да всё, что угодно... Армия, семья, дети, алкоголизм... отсутствие интереса к жизни... Что может случиться с человеком у нас в стране...
— Да знаешь, это никому не нужно. Пиши, не пиши — всем нужна только смерть на арене. Твоя музыка, твоя любовь, твои страсти — они не имеют никакого значения перед миром, пока ты не станешь гладиатором.
— Я сочувствую, но не могу понять что ты имеешь ввиду.
— Вот смотри: каждый человек по-своему прекрасен, уникален, даже велик. Но давай по-честному, это никому не нужно. Толпе нужна только кровь и зрелищное умирание, в случае музыканта — саморазрушение. Курт, Джимми, Егор Летов.. Путь бесконечен. Только кровь колышет публику. Талант на крови, талант от боли, искусство от боли. Ты много знаешь гениев, которые жили и писали на позитиве? Вот и я... Я, конечно, не гений, но им нужно только разрушение...
Я не слышу разницы между группами, звучащими по радио. Каждая из них похожа на двадцать остальных. Возможно, я превращаюсь в старого брюзгу — но хоть убейте, не пойму, почему эти молодые ребята так стараются быть похожими один на другого. Зачем они стремятся стать рок-звездами — чтобы иметь возможность изменить мир, сделать что-то новое и выразить себя? или ***нуться с Пэрис Хилтон и получить vip-пропуск в модный клуб?
Чего я только ни делал, чтобы играть в какой-нибудь группе. Я шатался по стране с гитарой наперевес, переезжая с места на место — только бы меня услышали. Я помню рождественскую ночь на дороге, которая вела черт знает куда, и была полностью покрыта снегом. Надо очень любить музыку, чтобы жить так.
Превратится в воду рек — Снег,
Станет облаком седым — Дым,
Станет домом твой родной Дом,
Из руин воздвигнут вам Храм.
Должен кончиться любой — Бой,
Победит, сомненья нет, — Свет,
Я возьму букет цветов — Слов,
И раздам моим друзьям — Вам.
Жизнь бывает странной, жестокой, иногда просто чумовой, однако, самое главное, всё в ней — чистая случайность...
Я первое стихотворение написал ещё в школе, помню про весну что-то. Потом до армии на гитаре научился играть и пытался что-то сделать. Но песни были примитивные, про любовь, всякая такая мелочь. Потом, когда пришёл с армии, работал на заводе и ни о чём не думал. Когда открылся рок-клуб, я посмотрел на самодеятельные коллективы, мне не нравилась их беднота в темах, помню, о мире что-то пели, о любви, о чём-то таком, непонятном. Я и решил тряхнуть стариной. И так как опыт уже остался, у меня стало получаться довольно хорошо. Это всем понравилось, и так всё и пошло…
— Земная любовь унижает человека, распластывает его : он перестает видеть, слышать, если ты потеряешь свою чистоту, ты потеряешь музыку.
— Чушь! Музыкант должен ходить по земле, дышать этим воздухом. Не слушай ее! Живи, пей водку и умирай от любви каждый день. Как можно писать музыку, если ты не знаешь, что такое любовь?!
Я не музыкант — но вся моя жизнь переполнена тонкими нотами любви, добра и смысловой гармонией души и тела!
С одной стороны, в рок-музыке мы всегда сильно отставали от Запада. С другой – люди моего поколения не могли ее не любить. Это часть нашей жизни, причем – очень важная.