Аль Квотион

Мне кажется, Вы станете старухой

И будете вязать для неба свитер,

И часто спать, и мерить взглядом сухо

Свой город из артрита и гранита.

Мне кажется, Вы станете циничней

И выключите врущий телевизор,

А на балконе разобьете птичник,

Как средство от тоски и ревматизма.

Мне кажется, Вы будете петь внукам,

Качая в люльке веру в продолженье,

И шить для них красивых ярких кукол,

Но как бы в долг, слегка, из одолженья.

Мне кажется, Вы спрячетесь за книги,

Чтобы молчать о времени ворчливо,

И в трении финансов и религий

Смотреть назад, где все до боли живо.

И вспоминать себя — смешной девчонкой,

Родителей, друзей уже ушедших,

Дни боли, застелившие мир черным,

Дни счастья — почему их было меньше?

Мне кажется, Вы станете музеем

Огромной жизни, взвешенной часами.

Но все же… Это, видимо, важнее:

Мне кажется, что я останусь с Вами.