Мы сидели друг с другом молча напротив нашей мечты.
— Скажи, ты меня в ней дождешься?
— Я уже тебя жду. Не спеши.
Мое состояние не поймать, не понять, не принять.
Разыскивать бесполезно.
Обнимать нужно каждую прядь.
Мое состояние не выслушать,
не вылить,
не высушить,
не унять.
Побудь со мной просто рядом.
Попробуй меня не менять.
В невесомости.
Я делю пространство на два.
Во мне весь кислород, дома из воздуха.
В тебе миры из волн, любви и сна.
Мы все хотим получить искомое. Ты думаешь о небе, а я о доме, женском вдохновении, семье, роддоме. О том, как живут цветы, как открываются глаза-бутоны. Как безветренность сохранить у окон и на балконе. Как остаться облачной с тобой на полях и склоне. Как проснуться лет в семьдесят и целовать тебя в полудреме.
Мы все хотим получить искомое.
Ты думаешь о небе, а я о теплом уютном доме.
Но, зажмурившись, я вижу, как по-французски мы познаем вечность, заливая себя в бетоне.
На одну станцию к тебе ближе. Без лжи и печали на одной нити из четырех стихий.
Вне городского трафика, вне географии, вне миллиона «против» и «за» причин.
Все тише и тише помехи реальности, громче в такт мысли осознанных снов.
Аккордный сигнал на двоих из тональности «единый мир за 10 шагов».
Оно также остается нераскрытым, и я по-прежнему плету канаты в толстые календари.
Наверное, снаружи я должна быть красива, когда лелею терпение, когда ращу мудрость в пробирках у себя внутри.
Мне то пишется, то наспех живется, и пульс барабанит на каждый теплый свет впереди.
Мы привыкли замолкать навстречу.
Мы позволили привыкнуть себе жить без любви.
А где-то там облаками подвязывают пояс.
Где-то мантру Ом одевают обручальным кольцом и улыбаются, не беспокоясь.
Мы бы также смогли умоясь, создать чистый и гармоничный дом. Но я знаю, все это потом....
А сейчас есть ты, твой голос и телефон.
Строчки без имен, да вся жизнь, сброшенная с рук и оставленная на потом. Мое сердце полюбило небо,
а в нем все летит кувырком.
Циферблатная стрелка ревнива.
Мы всё еще не вдвоем.
Потому что, когда я думаю, что уж лучше быть не может, он что-то такое сделает, или скажет, или напишет, что мне снова кажется, что бывает ещё больше, ещё дальше, ещё нежнее.
Налить тебе ещё? Но пить придется безо льда. Он растаял. Полностью. В точности как я...
Когда строку диктует чувство,
Оно на сцену шлет раба,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.
Cлайд с цитатой