Этот вечер-вечерок, что к сердцу нож,
То ли врезать, то ль напиться, то ль уйти.
Знаешь, все слова, по сути, ложь.
Ты прости меня за них, ты прости.
Ты нравишься мне, ты нравишься,
Печалишься ли, улыбаешься,
Ты нравишься мне, ты нравишься,
А я вот тебе не нравлюсь, нет.
Я думаю о тебе так много, что мне даже странно, откуда берётся время на всё остальное. Это потому, что всё остальное — это тоже каким-то образом ты.
Симпатии отдаются не самым умным и не самым сильным, а тем, кто в данный момент эмоционально убедительнее.
И когда я слышу это «ты», где должно быть «мы», я впервые задумываюсь о том, что будет дальше.
Ты — всё! Ты — всё, что есть у меня!
Полжизни искал тебя, но не зря скитался я по свету.
Ты — всё! Ты — радость и боль моя!
Ты — всё, что есть у меня, ты — мои закаты и рассветы.
... Я умею любить, умею прощать,
Я умею кусаться, могу приласкать,
Громко топну ногой, дотронусь рукой...
Глазами скажу, что ТЫ МОЙ...
Я купил духи, как у тебя, настолько по тебе скучал. Как дурак, пшикаю их на все свои вещи. Иду по улице, закрываю глаза и представляю, что ты рядом.
Cлайд с цитатой