— Да, я хотел вас выжить, думал только о себе и прошу прощения, что ударил вас током. За ловушки тоже простите и за то, что чесал зад вашей расческой.
— Так, стоп, чего?
— Ничего.
— Да, я хотел вас выжить, думал только о себе и прошу прощения, что ударил вас током. За ловушки тоже простите и за то, что чесал зад вашей расческой.
— Так, стоп, чего?
— Ничего.
— Очень красивые.
— Так откровенно льстите.
— Ваши рисунки и правда хороши, раз даже мне они понравились. В смысле, у вас достаточно миленько вышла даже эта мерзейшая погань.
— Погань? Кто погань!? А что это значит?..
— Что мы вредители.
— Оу! Вредители!? Кто вредитель!? А это, что значит?
— Ну, типа мышей или крыс.
— Оу!!!
— Какой величественный горный кряж.
— Это пожилая дама в шляпке.
— Да-да, вижу, вот шляпа.
— Нет, это глаза.
— А еще щека.
— Это локоть.
— Ах да, локоть...
— Вы и правда разговариваете?
— Нет, вы нас слышите, потому что изменились, оттаяли и ожили. Прислушались к своему сердцу и это его голос.
— МакГрегор, немедленно откройте!
— И он говорит вам повернуть налево, максимально быстро добежать до окна, распахнуть его и делать отсюда лапы!
— Надо же, уложили еще одного Макгрегора.
— Второй на твоем счету, Питер.
— Проверю, может живой... Нет, точно кранты. Как мне подсказывает опыт, уже скоро за ним приедет фургон с мороженкой.
— Он восстал из мертвых!
— И во лбу звезда горит.
— Такого ты явно не планировал.
— Я думаю, что это место самое лучшее на свете.
— Что ж, а теперь оно стало еще лучше.
— Ну, что вы такое говорите...
— Она проста, очень красива и надежна.
— А, вы о калитке!
— Ну да.
— А я, почему-то подумала, что я, ну типа красивая...
— Нет-нет-нет. Я говорил не о вас, речь не о вас, точно не о вас. Не обижайтесь на меня, вы-то прекрасны и вы точно не калитка.
— Забор у вас и правда крепкий. Что, ждете инопланетных захватчиков?
— За мной!
— Я ничего не вижу!
— Беги на голос.
— Я ничего не слышу!
— Следуй за сердцем.
— Чего?..
— Не надо стесняться работать глубже и тщательнее, чтобы из наших унитазов можно было легко пить.
— Мистер Макгрегор, вас срочно вызывает управляющая.
— Наконец-то, повышение, как и было обещано! Как я выгляжу?
— Как будто только что пили из унитаза.
— Идеально.
— Постарайтесь задержать Беатрис, пока я не вернусь.
— Ей сломать одну коленку или обе?
— ???
— Простите, погорячилась. Значит, обе.
— Вы дозор, а я герой. Ну что, понеслась?
— Тогда я на подхвате.
— Все, поздно.
— Что? Боишься, я угожу в капкан, отгрызу себе лапу и ты до конца дней будешь звать меня Культя, я улыбаться в ответ, страдая от жутких шрамов, самый глубокий из которых будет в душе?!
— ...
— Прости, вспылила.
— Это что же выходит, что я... Я молодец! Я это сделал — избавился от него!
В действительности же, вовсе не Питер был причиной того, что старика Макгрегора не стало. Настоящей виной тому были семьдесят восемь беспутно прожитых им лет.