Два раза не живут, а много и таких, которые и одного жить не умеют.
Все равно рано или поздно умирать — жизнь штука временная.
Два раза не живут, а много и таких, которые и одного жить не умеют.
Поистине, вкус жизни хорошо ощущаешь лишь тогда, когда в лицо тебе только что посмотрела смерть.
Зачем, живой среди живых, бежит он от людских тревог?
От всех избавясь, от себя куда уйти? В какую тьму?
— Кстати, я никогда не спрашивал у тебя, сколько тебе лет?
— Дай подумать. Около восьмиста лет.
— Восемьсот лет? Точно, ты ведь совсем не такая как люди. Я даже представить себе не могу, жизнь длиною в восемьсот лет.
— Это существование, а не жизнь.
Счастье Шехзаде, о котором говорится в сказках — сплошная ложь. Мы либо восходим на трон, либо нас убивают.
Не верьте никому, ничьим слезам не верьте,
Ничьим словам не верьте — ни славе, ни хуле.
Один и тот же лик у жизни и у смерти
В любые времена и на любой земле.
Люди живут, как во сне, сказал старый Маяк. Живут, не задумываясь ни о прошлом, ни о будущем, ни о себе. Сами-то они верят, что задумываются, но на самом деле
их мысли – всего лишь смутные чувства. Они чувствуют о будущем и о себе, но не видят ни прожилок на траве под ногами, ни узора снежинки на рукаве. А ведь для того,
чтобы думать, нужно замечать мелочи.
Должна же быть ещё другая, не знакомая мне жизнь, которая говорит языком книг, картин и музыки, будит во мне тревогу, манит меня…