Иногда так остро вдруг понимаешь, что вне зависимости от времён и масштаба личности чувства не изменяются – любовь, разочарование, отчаяние.
Мы сплёвываем ту же горечь, что сводила рот людям три века назад, и та же нежность расплавляет кости и растворяет мысли нынешней девочке, как и какой-нибудь восьмисотлетней давности даме, влюбленной в менестреля. Трубадура. Трувера. Миннезингера, наконец.
Повод для любви чаще всего выходил какой-то мелкий и незамысловатый, а причина разрыва — невероятно весомой.
Чувства переходящи. Время не ждёт никого, но путь ждёт человека, чтобы он его прошёл.
Прошлое — лишь измышление ума. Оно ослепляет нас, обманом заставляет в него верить. Но сердце хочет жить в настоящем.
Время течет, и время проходит. Прошлое останется вечно прошлым. И второй раз до него никто не сможет дотянуться.
Рай является раем, потому что он не имеет времени. Без Прошлого, о котором можно сожалеть, и будущего, которое можно предвкушать, нет причин о чем-либо беспокоиться.
Счастье ограничено: бесполезно насиловать реальность, чтобы стать счастливым, не получится.
Память вообще странная штука. Казалось бы это событие останется с тобой навсегда, но проходит какое то время и ты видишь его, как через мутный иллюминатор. Какие то фигуры на секунду возникают из небытия и изчезают, и ты не успеваешь увидеть их лица. Или сосредоточившись ты видишь одного человека и его лицо, но события вокруг погружаются в сумрак.
И эта внутренняя игра света становится второй биографией, более реальной, чем внешняя. Потому что каждая такая световая вспышка побеждает время, показывая, что его нет.
Профессионально-грустная девочка я: «Женщина умирает, когда ей больше некого любить. Она слишком много лгала о любви и совсем разучилась делать это по-настоящему. Несмотря на молодость, у нее умерло то место, которым любят. Ну, вы понимаете — тут, в сердце, ей стало нечем любить...»
Cлайд с цитатой