— Знаешь о Беле? Она умирает...
— Она умерла...
— Я говорил с ней два дня назад!
— Очевидно, это не помогло...
— Знаешь о Беле? Она умирает...
— Она умерла...
— Я говорил с ней два дня назад!
— Очевидно, это не помогло...
Впрочем, человек — здоров он или болен — всё равно — вещь ненадёжная. Когда он умрёт, от чего и какой смертью — нет конца всяким возможностям.
Новостные сайты очень непредсказуемые. Могут неделями мусолить рождение тигренка в местном зоопарке, а могут про смерть человека черкнуть лишь пару строк, даже не вспомнив каких-либо его заслуг.
Триумф цветка наступает, когда он уже срезан, настоящая его жизнь неотрывна от смерти.
Исчезло и скрылось существо, никем не защищённое, никому не дорогое, ни для кого не интересное, даже не обратившее на себя внимание и естество наблюдателя не пропускающего посадить на булавку обыкновенную муху и рассмотреть её под микроскоп .
– Ты умер. И тебя вернули. С планом города, закодированным в твоей ДНК. Наше первое задание?
– Мы взяли Скай.
– На той недели мы отвезли её в тот город, и я не могу забыть, что сказал Ламли. Куда бы Скай не шла...
– За ней следует смерть.
Смерть есть только один шаг в нашем непрерывном развитии. Таким же шагом было и наше рождение, с той лишь разницей, что рождение есть смерть для одной формы бытия, смерть есть рождение в другую форму бытия.
— Папа, а мама теперь тоже призрак?
— А с чего ты взяла?
— Пират умер — и стал призраком, и мама умерла. Значит, она тоже призрак?!
— Нет... Знаешь, мамы никогда не превращаются в призраков. Никогда! Они поселяются в небе, в очень красивом месте и оттуда на нас смотрят.
Кто-то когда-то сказал, что смерть — не величайшая потеря в жизни. Величайшая потеря — это то, что умирает в нас, когда мы живем...