— Мам! А ты помнишь мальчика, который катал меня на велосипеде в десятом классе? Ко-ля Рыженький!..
— [улыбается] Да... Ты всем повторяла: «Рыженький — это фамилия. Рыженький — это фамилия».
— А ты помнишь, как ты злилась?
— Я? Злилась?
— «У человека должна быть высокая цель! Крутить целый день педали — безнравственно!» А мы были влюблены...
— ... Я все понимаю, но школу надо кончить.
— Да я кончу, никуда не денусь.
— Тебе трудно это сейчас представить, но жизнь — это не только любовь. Только любовь, если хочешь знать, это даже бедность.
— Они что, звери?..
— Они просто родители. Обыкновенные родители, слишком любящие свое чадо.
Много коротких безумств — это называется у вас любовью. И ваш брак, как одна длинная глупость, кладёт конец многим коротким безумствам.
Мэтр все это время стоял рядом и с сосредоточенным видом листал свою книгу в синей бумажной обложке. Книга оказалась захватанной до невозможности – на многих листах виднелись сальные пятна и какие-то грязные отпечатки, краска местами потекла, и руны были подправлены от руки обычными чернилами. На полях пестрели пометки, отдельные слова были подчеркнуты, а одно заклинание так вовсе замарано крест-накрест, и рядом стояла категоричная резолюция: «Фигня!»
Написать хороший роман — это как нарисовать картину размером со стену кисточкой для ресниц.
Cлайд с цитатой