Рука не тянется к перу,
перо не тянется к бумаге.
Пришёл декабрь, и снег лежит,
И на дорогах гололёд.
И жизнь, конечно же, — не мёд.
Рука не тянется к перу,
перо не тянется к бумаге.
Пришёл декабрь, и снег лежит,
И на дорогах гололёд.
И жизнь, конечно же, — не мёд.
Я ломаю строку, между тьмой разрываюсь и светом,
Мне вовек не избыть возвышающей душу мечты,
Что никто не дерзнёт прозываться поэтом,
Не постигнув величья дарованной нам красоты.
Не заглядывай в бездну, поэт -
Жизнь земная всего лишь минутка.
Расскажи, как цветёт незабудка,
Поднебесья вобравшая цвет.
Переосмысливаю быт.
Переиначиваю строки.
Когда горланят лжепророки.
Поэт молчаньем говорит.
Пёс отскочил от протянутой мною руки -
Били, конечно, когда доверялся прохожим...
Воет метель, беспощадно диктует стихи,
И наплевать ей, что псы и поэты похожи.
Вот плюну на всё и уйду без оглядки,
И жизнь, что всегда оставлял на потом,
Взахлёб стану пить, буду в чистой тетрадке
Писать очень просто об очень простом.
Стало страшно читать и писать,
К нелюбови людской прикасаться -
Потерявший желанье спасать
Обретает желанье спасаться.
Слышащий — да услышит.
Видящий — да узрит.
Пишущий — да напишет.
Глаголящий — повторит.
Всяк за свое ответит.
Каждому — свой черед.
Слово, если не светит, -
Запечатает рот.
Пуля — она не дура,
А провиденья рука.
Да здравствует диктатура
Русского языка!
Я всякого в стихах наговорил,
Пренебрегая сводом строгих правил,
Не золотил строку, не серебрил,
И вряд ли уважать себя заставил
Мысль превращается в слова,
Когда лишь пыль в пустой котомке,
Когда года летят в отвал,
Когда одни головоломки,
Когда на камни — без соломки,
Когда в семье сплошной развал,
Когда идёшь по самой кромке -
Мысль превращается в слова.
Рассыпалась жизни телега.
И губы предсмертно свело.
А тут из словесного снега
Строка родилась, как назло.