Хоть мне больно,
но я так тебя люблю.
И просыпайся,
это лишь мои стихи,
а я обезвожен.
Апатия к будням.
То чувство, как будто с температурой в кровати:
скорее хочется вскрыться, нежели что-то менять.
И в каждом сне возвращаешься в лето,
сжимая конверты счастливых билетов.
Я просто не понимаю, как эта боль может уйти?
Ты потерял человека и он не вернется.
А через четыре дня случайно на подушке находишь её волосы,
В ванной до сих пор зубная щетка, в телефонной книжке номер — бери да звони.
Только не существует уже того голоса.
И если я не могу прокрутить дни вспять, нажать на паузу, что-то или кого-то оттуда вернуть, то хотя бы ночь подарит аудиенцию с прошлым, в ней всё равно его больше.
И если я не могу сказать — не поймут, не хочу кричать — ничего не исправить, то пусть тишина меня не опорочит.
Порой окраины будут скучать по нам,
Наши тени ещё долго будут блуждать по маршруткам,
Вымой румяные щёки и выпей чашечку кофе,
А я уже пропаду без обеда, без ужина.
«Человек не продвинется дальше,
если душу рвут воспоминания»;
Истязания себя -
это просто уже за пределами края.
Но не надо цитировать классиков,
когда просто кидаешься телом.
если это не сходятся звёзды
то ты свой выбор давно уже сделала.
И твой выбор почти очевидный
в этом рае для самоубийц:
ненавистники самоконтроля
или как в состоянии птиц.
Может, просто забудем друг друга
под этим небом багрового цвета?
чёрным цветом запёкшейся крови;
и ты бледная, полураздета.
Cлайд с цитатой