Я убиваю время пространством.
Я боюсь, что живу, не любя.
Я считаю, боль это странствие
По закоулкам себя.
Я убиваю время пространством.
Я боюсь, что живу, не любя.
Я считаю, боль это странствие
По закоулкам себя.
Те, кто говорит, что время лечит, – жестоко ошибаются. По-настоящему исцеляет только потеря памяти. И я не знаю оружия или пытки страшнее, чем воспоминания. Хорошие или плохие, в свой, особый, момент ранить может каждое.
Со всем тем надобно тебе знать, Панса, — заметил Дон Кихот, — что нет такого несчастья, которого не изгладило бы из памяти время, и нет такой боли, которой не прекратила бы смерть.
Время проходит; мы взрослеем, стареем. Прежде чем осознаешь это, глядишь, прошло уже слишком много времени и ты упустил случай позволить другому причинить тебе боль. Мне молодому это казалось счастьем; мне повзрослевшему это кажется тихой трагедией.
Время текло, словно ледяной океан, в котором медленно и неуклюже, как айсберг, ворочалась боль.
Горевать о времены, которое уже прошло, означало бы дополнительную боль. Сейчас я счастлива.
Время разделяет людей куда сильнее, чем горы и расстояния, разделяет неумолимо и до смертной тоски. И любовь тогда обращается в боль.
— Время залечит все раны.
— Не все.
— Вы правы, сэр. Но всегда есть способ унять боль.