Я частично другой человек, который старается соответствовать, и говорить, и делать правильные вещи, ходить в правильные места и одеваться так же, как другие. Иногда мне кажется, будто мы пытаемся быть тенями друг друга, покупая одинаковые записи и прочее, даже если нам что-то не нравится.
Забавно, но когда что-то вдруг начинает идти хорошо, все остальное тоже налаживается.
Я захлебываюсь в собственных слезах, удушающих, переполняющих, неиссякаемых потоках.
Я никогда в жизни намеренно никому не причиняла боли. Ни физической, ни душевной... Так почему же люди постоянно причиняют боль мне?
Я не ощущаю себя реальной. Я должна быть кем-то другим.
Почему жизнь такая трудная штука? Почему мы не можем быть просто собой? Почему другие не могут нас воспринимать такими, какие мы есть? Почему я не могу просто быть собой, какая я сейчас, вместо того чтобы постоянно находиться в напряжении, говорить туманно и расстраиваться по поводу своего прошлого и будущего.
Я чувствую себя одинокой и разбитой, я ненавижу все, что меня окружает, я чувствую, как понапрасну растрачиваю свою жизнь.
Я не мстительная, не злобная и не ревнивая, нет, просто я должна что-то сделать.
Мне нечего рассказать. Все, что я могу, — это рисовать монстров и внутренние органы и ненавидеть.
Жизнь прекрасна. Так офигительно прекрасна, что я едва могу с этим справиться. И я ее неотъемлемая часть. Все остальные только зря коптят небо. Тупой народ. Хочется затолкать жизнь им в глотки — может, тогда они поняли бы, о чем речь.
Моя комната будет всей моей вселенной...
Cлайд с цитатой