Я частично другой человек, который старается соответствовать, и говорить, и делать правильные вещи, ходить в правильные места и одеваться так же, как другие. Иногда мне кажется, будто мы пытаемся быть тенями друг друга, покупая одинаковые записи и прочее, даже если нам что-то не нравится.
Забавно, но когда что-то вдруг начинает идти хорошо, все остальное тоже налаживается.
Я захлебываюсь в собственных слезах, удушающих, переполняющих, неиссякаемых потоках.
Я никогда в жизни намеренно никому не причиняла боли. Ни физической, ни душевной... Так почему же люди постоянно причиняют боль мне?
Почему жизнь такая трудная штука? Почему мы не можем быть просто собой? Почему другие не могут нас воспринимать такими, какие мы есть? Почему я не могу просто быть собой, какая я сейчас, вместо того чтобы постоянно находиться в напряжении, говорить туманно и расстраиваться по поводу своего прошлого и будущего.
Я чувствую себя одинокой и разбитой, я ненавижу все, что меня окружает, я чувствую, как понапрасну растрачиваю свою жизнь.
Мне нечего рассказать. Все, что я могу, — это рисовать монстров и внутренние органы и ненавидеть.
Жизнь прекрасна. Так офигительно прекрасна, что я едва могу с этим справиться. И я ее неотъемлемая часть. Все остальные только зря коптят небо. Тупой народ. Хочется затолкать жизнь им в глотки — может, тогда они поняли бы, о чем речь.
Cлайд с цитатой