— Ушастик, а у тебя случаются дни, когда все хорошее не случается?
— Да, каждый Божий день.
— Ушастик, а у тебя случаются дни, когда все хорошее не случается?
— Да, каждый Божий день.
Напрасно думают, что чтение – это бегство от жизни, наоборот, это встреча с квинтэссенцией реальности, и, как ни странно, концентрат оказывается не так страшен, как жиденький раствор будней.
Даже самая простая вещь несла в себе долю волшебства, но наш мир предпочел благополучно забыть об этом, довольствуясь бесконечными серыми буднями
— Здорово! Так и напиши, только прибавь еще — Пух.
— А ты сам, не умеешь?
— Вообще-то умею. Но у меня правильнописание хромает. Оно хорошее, но почему-то хромает.
— Нет, все это тут не поместится. Знаешь, что, Пух, скажи это просто так — на словах.
— А на словах я не умею. Ты же знаешь, что у меня в голове опилки — длинные слова меня только расстраивают.
Утро. Плохое утро.
А день кажется скалой,
На которую надо карабкаться.
И вдруг по радио отличная песня.
И эта песня – лучшее, что может случиться утром.
Но тут же звонок.
И вижу, что звонит старинный друг.
А я думаю:
Дружище, я сам тебе перезвоню.
Перезвоню тебе минуты через три.
Пусть песня доиграет!
Самый лучший способ писать стихи — позволять вещам становиться туда, куда они хотят.
Знаешь, что самое страшное в жизни? Когда не знаешь, ради чего живешь. Ты просыпаешься утром и долго придумываешь причину, чтобы подняться с постели.