Затем и нужна боль, да? Чувства даны не для того, чтобы от них избавляться. Они подтверждают, что ты еще жив.
Тем, кто ранен, и тем, кто их лечит, — одинаково больно. Нет ничего весёлого в том, чтобы знать, что ценимое тобою так легко готовы разрушить.
Я могла провести с Мейджером столько ночей, но сидела дома и училась. Дни, в которые я могла впитывать суть самой жизни, я провела, планируя жизнь, которой у меня никогда не будет. Что-то во мне было мертво задолго до того, как стать зомби. Так, может быть, что-то во мне пробуждается к жизни? Пусть даже сама я мертва.
Не в моих правилах сдаваться, но, похоже, пришло время... Порой нам приходится принимать решения сквозь боль, чувствовать себя разбитыми и опустошенными, и поступать не так, как хочешь, а как нужно.
— В любом случае, когда это случилось, я был со своей семьей.
— Сбор Ку-клукс-клана?
— У нас это называется пикник.
Я не чувствовала ничего. Только ужас и нескончаемое чувство вины. Наконец, меня прорвало. Я больше не могла держать в себе все нахлынувшие чувства: страх, боль, отчаяние, ненависть, злость, печаль, вина, безысходность – все слилось единым потоком. Но, несмотря на это, у каждого чувства был свой вкус. Я различала их. Боль – горькая, жгущая мои легкие и горло. Страх – холодный и обволакивающий, как азот. Отчаяние – соленое и теплое, как мои слезы. Ненависть – сухая и горячая. Злость – горькая и перченая, как индийские специи. Печаль – кислая, как лимонный сок. Вина – тяжелая топкая и глубокая, как оскома, вяжущая во рту. Безысходность – прозрачная и прохладная, как дым от сигарет или туман, окутывающий тебя, от нее не укрыться, она обволакивает все тело. И тогда скулы начинает сводить от ужаса. Я опустела. Все вырвалось наружу вместе с неистовым воплем...
– Конечно, ты можешь помочь: убивают проститутку, ты ешь её мозг, помогаешь найти убийцу. Как в песне Элтона Джона.
– Philadelphia Freedom?
– Нет, из короля льва.
– Да, сэр Элтон точно упоминает мёртвых проституток в круговороте жизни.
И в одно мгновение мой прекрасный принц превратился в ужасную, бородавчатую, шовинистическую зомби-жабу.
Если у меня паранойя, то это еще не значит, что здесь не происходит что-то стрёмное.
Каждый раз надеюсь, что однажды проснусь и ничего не буду чувствовать, разлюблю его — но каждый раз просыпаюсь с этой же болью. Как будто у меня рак души.
Так почему ты меня «продинамила» прошлой ночью? Ты должна была принести мне мозгов. Помнишь? Думаю, ты заработалась и забыла. Знаешь, как некоторые вещи, которые люди забывают сделать: купить молока, вынести мусор, накормить зомби...
Cлайд с цитатой