Женщины хватаются за мечи, барды лезут в политику... Что за времена...
Строить великие планы легче, чем воплощать их в жизнь.
Женщины хватаются за мечи, барды лезут в политику... Что за времена...
— Крушину я нашел.
— В самый раз. Пахнет сильно.
— Скорее уж смердит.
— Смотри, какой нежный нашелся. Гнилое мясо, гной, мочевина... Обычные запахи деревни.
— Помнишь, как мы в Третагоре на помойке охотились на ригера? Ты потом пол-дня в бане отскребался.
— Забудешь тут. Мы как встретимся, ты это всякий раз вспоминаешь.
— Он умирает, Геральт.
— О... И сколько ему осталось?
— Лет десять...
— Хмм... понятно.
Мне тоже могут не нравиться принципы, на которых стоит этот мир. Но до сих пор ничего лучшего не придумали.
— Ты, седой подонок, по-прежнему плохо считаешь, — прошипела Фрига. — Тебе снова нужно помочь посчитать? Ты один, а нас трое. Значит, нас больше.
— Вас трое, — ведьмак обвел их взглядом, — а я один. Но все же вас не больше. Это математический парадокс и исключение из правил.
— Ты, седой подонок, по-прежнему плохо считаешь, — прошипела Фрига. — Тебе снова нужно помочь посчитать? Ты один, а нас трое. Значит, нас больше.
— Вас трое, — ведьмак обвел их взглядом, — а я один. Но все же вас не больше. Это математический парадокс и исключение из правил.