— Так, добавь 20 кубов пирацетама и отправь кровь на биохимию... А мне 0,5 темного и корюшки вяленой.
— В каком смысле?
— А ты в этом халате похожа на пивную торговку. Приведи себя в порядок.
— Андрей Евгеньевич, можно мне сегодня на похороны?
— Рано, я скажу, когда пора.
— У меня ж муж мой помер. Сегодня похороны, от чего я у вас-то оказалась.
— А, ну тогда конечно.
— Романенко, ты слышал о такой болезни — гипоальбуминемия?
— Как?
— Гипоальбуминемия.
— Как?!
— Гипоальбу... да ты что, издеваешься, что ли?
— Андрей Евгенич, я Вас так люблю!
— Не переживай, Семен, это только до завтрашнего утра. Завтра я тебя любить буду.
— У моего пациента всё нормально.
— Конечно нормально, ты же к нему даже не заходил сегодня!
Итак, забудьте о цвете своих дипломов и о том, что там написано слово «врач». Это всё ложь — вы ни хрена не знаете!
— Его выписывают.
— Как выписывают?!
— Лобанов, от тебя живым никто не уходил?! Не знаешь, как выписывают?
— Доктор Хаус! Нужна ваша помощь.
— Нет, спасибо. Слишком много больных. Я могу подхватить что-нибудь.
— Подайте, пожалуйста, соль.
— Соль — это белая смерть. [Даёт соль] Ни в чём себе не отказывайте.
Cлайд с цитатой