Мы дошли до той стадии, когда просто не о чем разговаривать.
Я оглядываю комнату. Вещи вокруг наводят на меня тоску. Они как будто демонстрируют мое жалкое существование: пишущая машинка — ленты нету; мольберт — нет холста; книжная полка — без книжек.
Никогда не думал, что умру в пятницу. В любой день, но только не в гребанную пятницу.
– Она мне сильно нравилась.
Тим молчит, но потом спрашивает:
– Тогда почему же ты не заплатил?
Он не смотрит на меня. Тут я заржал.
– Она мне, конечно, нравилась, но не настолько, – говорю я и сажусь в машину.
... дети, которые умирают в колыбели, – самые умные, потому что интуитивно чувствуют, какая жизнь ужасная штука, и делают свой выбор.
Я пытался вспомнить, когда он возненавидел меня.
Когда я ответил на его чувство тем же.
– Я ловлю себя на мысли, что говорю с тобой, когда тебя нет. Просто разговариваю. Веду беседы.
На самом деле – ничего подобного, но мне просто кажется, что именно это и надо сказать, кроме того, он несравнимо симпатичнее Джеральда.
– Лучше б ты не втирал мне такую ***ню, – говорит он. – Как-то это мерзко. Сбивает с толку.
Будто жизнь есть орфографическая ошибка: мы постоянно пишем и переписываем друг с друга.
Я пытался вспомнить, когда он возненавидел меня.
Когда я ответил на его чувство тем же.
Cлайд с цитатой