— Что ты будешь делать, если Дэйзи — это я? Что, если твой драгоценный Дэйзи... такой жуткий человек, как я, что будешь делать...
— Тогда я буду любить тебя таким, какой ты есть.
Почему ты попросил меня заботиться о ней? В этом мире я боюсь её больше всего. И в тоже время желаю её больше всего на свете.
— Это еще что за ужасная трава?
— Ты что, какие это сорняки! Это — Незабудки! Это мои любимые цветы. У них такое же имя, как и у близкого мне человека. «Дейзи». Он всегда присматривает за мной и подбадривает меня добрыми словами. Он приходит ко мне, несмотря ни на что.
— Но я и так причинила ему много беспокойств.
— Прекрати постоянно так думать. Надоело! Изредка можно позволить себе такие мысли. Если бы я была на твоем месте, а человек, которого я люблю, испытывал такие сложности, я бы не хотела, чтобы он улыбался и говорил, что всё хорошо. Я бы желала, чтобы он выплакался передо мной. Я бы хотела, чтобы он нуждался во мне больше всего на свете.
Маргаритки, которые ты так любила, очень красивые цветы, но я всегда считал, что ты прекрасней всех цветов на свете.
Смотреть сквозь потолок в небо, видеть танцующие звезды, передающие твои послания; проводить играючи локоном по губам, прикрывать глаза, замирать на мгновение воспоминания нежности твоих губ; проводить тыльной стороной ладони по кровати; ловить твой впечатанный в меня запах, вдыхать глубже; за смущенной улыбкой погружаться в фантомные прикосновения твоих рук и засыпать в неге желания твоей близости.
На расстоянии, которого между нами нет.
Не чувствуя кожей твое живое тепло здесь и сейчас, точно знать, сколько между нами кило — и нанометров в геометрии пространства, циферблатов остановившегося времени в часовых поясах всех реальностей, новых и старых маршрутов в никуда и по кругу, ночных метаний в пустых гостиничных номерах, снов о не случившемся прошлом и грядущем ли будущем, фотографий с чужими лицами, недочитанных книг, остывшего чая с лимоном, немых разговоров, дождливых и солнечных дней...
... и гулких ударов твоего сердца под моими ребрами.
Так вечный странник обретает дом.
Как я тебя люблю? Люблю без меры.
До глубины души, до всех ее высот,
До запредельных чувственных красот,
До недр бытия, до идеальной сферы.
До нужд обыденных, до самых первых,
Как солнце и свеча, простых забот,
Люблю, как правду, — корень всех свобод,
И, как молитву, – сердце чистой веры.
Люблю всей страстью терпкою моих
Надежд несбывшихся, всей детской жаждой;
Люблю любовью всех моих святых,
Меня покинувших, и вздохом каждым.
А смерть придет, я верю, и оттуда
Тебя любить еще сильнее буду.
Дело в том, что есть ты. И эта простая данность, уютно и тепло спрятавшаяся где-то то ли в левой стороне груди, то ли на изнанке век закрытых глаз, то ли где-то ещё, где отступает тело и царствует душа, эта смешная данность будит во мне самом нелепое межсезонье, заставляя отчетливо видеть вокруг на первый взгляд неприметное, скрытое от глаз скорее привычкой к зиме, чем природным климатом. Январь. А я собираю летящие на рваном ветру алые листья, беременные новой жизнью почки деревьев, я собираю их, как собирают цветы, чтобы подарить любимому человеку, ставшему для художника той неотъемлемой жаждой творчества, которая открывает новый потенциал стареющего искусства.
Я люблю тебя. Ненавижу. Люблю. Что со мной творится? Я чистый лист, который ждет, когда ты напишешь на нем нашу историю любви. Я тлеющий уголек, готовый разгореться, от твоего поцелуя. Я люблю тебя. Ненавижу. Люблю. Что со мной творится?
Ты мне, Борис, нужен как пропасть, как прорва, чтобы было куда бросить и не слышать дна. Чтобы было куда любить. Я не могу (ТАК) любить не поэта.
Cлайд с цитатой