Боль, в моем сердце только боль.
И кому какая роль
В этом театре под названием любовь?
Я не знаю, как мне быть.
Может, мне тебя забыть?
Как же мне тебя забыть?
Я не знаю...
Боль, в моем сердце только боль.
И кому какая роль
В этом театре под названием любовь?
Я не знаю, как мне быть.
Может, мне тебя забыть?
Как же мне тебя забыть?
Я не знаю...
Ничего, — говорил ей папочка, когда они были ещё в Порт-сити и, как дураки, думали, что в безопасности. — Ты — сжигающая огнем, милая. Просто большая зажигалка.
Ты — причина, по которой я больше не смогу кому-то доверять. Этого достаточно, чтобы ненавидеть.
Как на блузке пуговки, тревожит мою кровь,
Нагулавшись чуточку, возвращаюсь вновь
К той, которой сквозь года чёрно-белых дней,
Был ли рядом далеко, всё равно бы с ней.
Милая, любимая дивной красоты,
Благодарен богу я, у меня есть ты,
Может, не достоин я, рядом быть с тобой,
Все цветы к твоим ногам для тебя одной.
Я скучаю по тебе...
И нет ничего прекрасней, чем знать,
Что где-то по мне скучаешь ты.
Однажды ты у меня спросишь, что я люблю больше — тебя или жизнь? Я отвечу, что жизнь!
Ты уйдёшь, так и не узнав, что жизнь — это ты.