врачи

Эх, нищее племя, коллеги-врачи,

За что ж нас судьба наказала?

В аванс выдают нам анализ мочи,

В получку — анализы кала.

От голода пухну и выпить хочу,

И кожаный плащ прохудился.

Подайте, родимцы, простому врачу,

Чтоб доктор хотя бы напился.

«Нет жизни на Марсе» — ученый сказал.

У нас — тоже нет, уж поверьте.

Я гол, как сокол и я зол, как шакал,

Я нищ, как Ван Гог перед смертью..

Я — жертва Минздрава,

я — падший престиж,

Я — швед под Полтавою, братья.

Я — черная моль, я — летучая мышь,

Я — функция в белом халате.

Как берег надежды, как факел в ночи,

Как символ любви на планете,

Как солнце, мне светит анализ мочи,

И больше ниче мне не светит...

Нет более верного признака дурного устройства городов, чем обилие в них юристов и врачей.

Врачи просто так не сдадутся. У них всегда в запасе куча идей насчет того, что с тобой еще можно проделать.

Не ваша вина, если вам приходится сообщать людям скверные вести, рассказывать про все эти болезни с латинскими названиями и про то, что это неизлечимо. Вы не можете приказывать природе. Вы всего лишь занимаетесь ремонтом.