Прерванный полёт

Ни единою буквой не лгу, не лгу.

Он был чистого слога слуга, слуга,

Он писал ей стихи на снегу, на снегу...

К сожалению, тают снега.

Но тогда еще был снегопад, снегопад

И свобода писать на снегу,

И большие снежинки, и град, и град

Он губами хватал на бегу.

Он начал робко — с ноты «до»,

Но не допел ее не до...

Недозвучал его аккорд, аккорд

И никого не вдохновил...

Собака лаяла, а кот

Мышей ловил...

Может, были с судьбой нелады

И со случаем плохи дела.

А тугая струна на лады

С незаметным изъяном легла.