Она

Она, наверное, спит уже, и я её не грею.

Она, наверное, не знает, что я живу ею.

Она появлялась там, где её ждут,

оставалась лишь на пять минут,

говорила: «Видно не судьба».

Она пропадала словно на века,

улетала птицей в облака,

и не знала, где её весна.

И когда кричащий город подарил ей пустоту,

поняла, как он её дорог, поняла свою мечту,

но не знала, как бывает сложно вернуться назад.

То ли к счастью, то ли к горю, на беду ли, на любовь,

исчезала, ускользала, улетала с ветром вновь,

знаешь, в его дыхании тает её аромат.

Она привыкла делать вид, что всё хорошо, и лишь подруга знает, что дождь ещё не прошёл...

Она смеялась, считала, жизнь — только игра,

Ведь так просто, очень просто взлететь над землёй к небy...

Hо возвращаясь yтpом нашла дверь в свой ад!

В её глазах не прочитаешь монолог души,

Пряча за улыбкой что-то снова куда-то спешит,

Ещё так наивна, но хочет казаться взрослой,

Сложные чувства для неё игра, ведь это просто.

А она стала счастлива, собрав несчастья в порции

И лишь в контакте её статус обнажит эмоции.

Она, она, уставшая, забытая.

Она, она — кому никто, кому-то бывшая.