На тебе сошёлся клином белый свет,
Но пропал за поворотом санный след.
Мне бы взять да побежать за поворот,
Побежать — да только гордость не даёт...
Сколько зим, — ты тихо скажешь. — Сколько лет
На тебе сошелся клином белый свет.