Музыкант

Счастлив тот, чей путь недолог,

пальцы злы, смычек остер,

музыкант соорудивший

из души моей костер.

А душа, уж это точно,

ежели обожжена,

Справедливей, милосерднее

и праведней она.

Вокруг тебя шумят дела, бегут твои года.

Зачем явился ты на свет, ты помнил не всегда...

Звуки скрипки все живое, скрытое в тебе разбудят,

Если ты еще не слишком пьян...

О несчастных и счастливых, о добре и зле,

О лютой ненависти и святой любви

Что творится, что творилось на твоей земле,

Все в этой музыке, ты только улови

Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант,

Расправил нервною рукой на шее чёрный бант.

Подойди скорей поближе, чтобы лучше слышать,

Если ты ещё не слишком пьян...

О несчастных и счастливых, о добре и зле,

О лютой ненависти и святой любви.

Что творится, что творилось на твоей земле,

Всё в этой музыке — ты только улови.