Художница

Я привык улыбаться собственной боли,

Раны мои полные соли.

Я знаю, что я не достоин,

Знаю, что я не достоин,

Но возьми чистый лист, сложи пополам,

Белый конверт, будто каменный храм.

Отправь его мне — я пойму,

Я прочту всё, что сказано там.

Но сегодня в зените снова Венера.

Где же теперь твоя совесть и вера?

Бывает ли так, что один человек

В этот машиностроительный век

Всё время похож, то на дождь, то на снег,

То на дождь, то на снег...