Я не могу больше жить с людьми. Наверное, я — дерево.
Дерево
Мне показала меня осень,
скользнув по сердцу ржавым ножом.
Куда бы взгляд я свой не бросил –
в каждой луже мой лик отражён.
И каждый ветром сорванный лист,
тлея, шепчет мне в укоризну:
«Всяк, кто сердцем своим не чист,
не постигнет счастья в жизни!»
Пускай, в плечах я сутул и узок, пускай!
Мои щёки не налиты румянцем.
Зато под звучанье небесных музык
Я, обнявшись с землёю, вращаюсь в танце!