Жена

Господи, какая же я дура.

Как я вообще могла подумать, что могу соревноваться с кем-то вроде тебя.

С твоей безупречной красотой.

Бесконечной.

Бессмертной.

Не могу тебя видеть в таком состоянии! Ты же болен! Ты потеешь и дрожишь всю ночь. А теперь посмотри, к чему это тебя привело:

— Заперся в мастерской, как и всегда. Прекрати нести эту чушь об «измученном художнике»!