Ярослав Смеляков

История не терпит суесловья,

трудна ее народная стезя.

Ее страницы, залитые кровью,

нельзя любить бездумною любовью

и не любить без памяти нельзя.

Вдоль маленьких домиков белых

акация душно цветет.

Хорошая девочка Лида

на улице Южной живет.

В оконном стекле отражаясь,

по миру идет не спеша

хорошая девочка Лида.

Да чем же она хороша?

Спросите об этом мальчишку,

что в доме напротив живет.

Он с именем этим ложится

и с именем этим встает.

Недаром на каменных плитах,

где милый ботинок ступал,

«Хорошая девочка Лида», -

в отчаянье он написал.

Не может людей не растрогать

мальчишки упрямого пыл.

Так Пушкин влюблялся, должно быть,

так Гейне, наверно, любил.

Преграды влюбленному нету:

смущенье и робость — вранье!

На всех перекрестках планеты

напишет он имя ее.

Неясных замыслов величье

Их души пламенные жгло,

Но сквозь затор косноязычья

Пробиться к людям не могло.

Если я заболею — к врачам обращаться не стану,

Обращусь я к друзьям, не сочтите, что это в бреду,

Постелите мне степь, занавесьте мне окна туманом,

В изголовье поставьте упавшую с неба звезду.

Я напишу тебе стихи такие,

каких еще не слышала Россия.

И всё за то, что утром у вокзала

ты так легко меня поцеловала.