Кирилл Дмитриевич Померанцев

Как отвратительно стареть

Так невпопад, так неумело,

И, сгорбившись, у печки греть

Своё слабеющее тело.

И всё же верить и любить,

Как будто молодость всё длится,

И ничего не позабыть,

И ничему не научиться.

Не оттого мне отвратительно,

Что жизнь — тупик, тоска, тюрьма,

Что это даже удивительно,

Как, не сойдя ещё с ума,

Я что-то делаю, работаю,

Чего-то жду, кому-то вру,

Хоть и не верю ни на йоту

В осточертевшую игру,

Хоть знаю сам неукоснительно -

Надежды все свелись к нулю, -

Но потому мне отвратительно,

Что я и эту жизнь люблю.

Меня уж нет. Меня не существует.

Остался лишь оптический обман,

Забывший вовремя рассеяться туман,

Степная пыль, кружащаяся всуе.

И вообще — существовал ли я

Самой в себе неповторимой тварью

Иль только, вспыхнув, растворился гарью

В космической тревоге бытия?

Всё — прах, всё — тлен: мечты, надежды, сроки...

Бесстрастна леденеющая высь,

И в чёрный бархат вписанные строки

Уже в посмертный пурпур облеклись.

Всё, как прежде, — Россия, Америка...

Будет или не будет война?

Тишина. Вдоль Лазурного берега

Шелестит, рассыпаясь, волна.

Всё, как прежде. Ничто не меняется:

Тот же звёздный спускается мрак.

Человек умирать собирается,

А посмотришь — и выжил чудак.