Мне нравятся слова, прочитанные мной позавчера: ученье — свет, а неученье — тьма. Но я хочу исправить их: ученье — жизнь, а неученье — могила.
Елена Шварц
Cлайд с цитатойМузыка! Кроме неё на свете
нет ничего,
из волн её выпрыгнут дети
и рыбой — в неё.
Кто же спасется? Всякий утонет,
запомнит, раковиной споёт.
Музыка в развитых пеленах
мокрым и гневным младенцем идёт.
Не предаст меня тело коварное —
Это скопище скрупулов бранное,
Это атомов стадо лукавое,
Это правильных бредов собрание.
Поболит-поболит и опомнится
и по кругу пойдёт опять.
Не предаст меня вече багровое
крови шумное, не предаст.
А душа как «божественный ветер»
Мчит над морем, не глядя назад,
чтобы бросить в кого-то другого
тело, взятое напрокат.
Вот уже скоро, вот-вот —
ну хоть раз поверьте —
море скоро расцветет,
еще до нашей смерти.
Оно подымется цветком
на стебле из волн и пены.
И, пожалуй, будет выше
всех иных земных растений.
О, научись сплетать слова слепым безумным языком,
как сам Господь: из соли и воды.
Солнышко вставало
с песнею утешной,
ведь оно не знало
о любви кромешной.
Синева слетела
На сугробы сада,
и синица спела —
больше жить не надо.
Как многообразен внешний мир, как будто дело чести Создателя, чтобы на огромном пляже не было двух одинаковых песчинок. Их не может быть, я уверена. Но мир душевный и, конечно, духовный гораздо менее многообразен, чувства и боль у всех почти одинаковы, и духовные переживания — они поднимаются по дороге, маршрут которой святым хорошо известен. То есть чем сущностней, тем ближе к единице.
У дома нашего сегодня дверь болит.
Он плывет по весне, суровый и утлый.
А снег еще хрустит, как будто бы
костями
людоеды хрустят в мусорной яме.
Смотрит в небо стадо луж черно-голубых
тихими глазами сирот и немых.
Наточила луна из лучей
сотни синих ножей.
Как стыдно стариться -
Не знаю почему,
Ведь я зарока не давала
Не уходить в ночную тьму,
Не ускользать во мрак подвала,
Себе сединами светя,
Я и себе не обещала,
Что буду вечное дитя.
Но всё ж неловко мне невольно,
Всем увяданье очевидно.
Я знаю — почему так больно,
Но почему так стыдно, стыдно?
Что ты умрешь — ужели вправду?
Кто доказал?
Чужие руки прикоснутся
К твоим глазам.
И не польется свет оттуда
И не туда,
Лишь тихо шепчется с землею
Твоя руда.
А смерть подкинет на колене
Шаль иль платок
И вот — ко всем тебя привяжет,
Вонзив крючок.