Олег Митяев

Почти у каждого из нас бывает драма,

Она, казалось бы, решается легко:

Одна в осеннем городе скучает мама,

И этот город расположен далеко.

И мы сначала ничего не замечаем,

И дни разлуки складываются в года...

И обещаем написать и забываем,

И наши мамы нас прощают, как всегда...

И тот пьянящий запах новеньких сандалий,

И в кульке за рубль десять карамель,

В шариковой ручке радостный Гагарин...

Так ничто не может радовать теперь.

Есть начало и конец у любой истории.

Нас несет в фантазии завтрашнего дня.

Снятся мне по-прежнему светлые мелодии,

Только не встречается лучше, чем твоя.

Тихо листопад закружит сад,

И уже не повернуть назад...

Шаг шагнуть в дверной проём и перестать дышать,

И не думать ни о чём, смотреть сквозь снег и ждать.

В городке периферийном

Отдает весна бензином,

Дремлет сладко замороченный народ.

Ты помнишь, верили всерьез

Во все, что ветер принесет.

Сейчас же хочется до слез,

А вот не верится — и все.

И пусть в нас будничная хмарь

Не утомит желанья жить,

Но праздниками календарь

Уже не трогает души.

А он никуда из Москвы не уехал — он просто женат на другой.