Найтивыход

Зачем же нам бежать?

Давай спрячемся под стойку,

И выхватывая шпагу,

Приглашаешь свою жизнь.

На дуэль с самим собой,

С самим собой.

Знаешь, выбором проторенных путей я никогда не отличался, в детстве всегда выбирал самые некрасивые игрушки, боясь того, что кроме меня их никто не полюбит.

Знаешь, они могут жить без тебя, значит и без меня обойдутся, а мне не нужно место в их новом «завтра», я стану тем, благодаря кому тебя никогда не забудут...

Пьеро писал об этом, не вспоминай лихом.

Пьеро спился и умер на Выхино,

в сраной хрущёвке-пятиэтажке,

заведомо знав о трагедии нашей.

Это то, о чём мы мечтали,

Но не то, к чему мы пришли.

Красные пятна от крови на парке,

домой в ту же сторону, только

ногами вперёд, задыхайся в последних желаниях,

ты обречён, продрог и мёртв.

Стихи, шедевры пишутся от горя, а не счастья.

Мне под кожу запустили бы

дельфинов стаю, правда,

Я умру внутри тебя,

Я по тебе скучаю.

А я просто сидел и заплакал.

Не из-за того, что искал междустрочье в твоих сообщениях,

а просто потому что слаб.

Потому что достало каждый день начинать заново,

искать в арках между луж своё отражение.

Потому что рассказывать больше нечего

тебе по телефону ночью.

Запомнил, как выглядишь, а на мобильном

вся галерея в твоих фотографиях.

Снова боль переламывает кости,

Не запоминая слов.

И напрашивают в гости,

И зачем же ты пришёл.

Просто дома одиноко,

Невидимки из-под штор

Наливают вот столько.