Грустных людей никто не любит, это аксиома.
Найтивыход
Зачем же нам бежать?
Давай спрячемся под стойку,
И выхватывая шпагу,
Приглашаешь свою жизнь.
На дуэль с самим собой,
С самим собой.
Знаешь, выбором проторенных путей я никогда не отличался, в детстве всегда выбирал самые некрасивые игрушки, боясь того, что кроме меня их никто не полюбит.
Знаешь, они могут жить без тебя, значит и без меня обойдутся, а мне не нужно место в их новом «завтра», я стану тем, благодаря кому тебя никогда не забудут...
Пьеро писал об этом, не вспоминай лихом.
Пьеро спился и умер на Выхино,
в сраной хрущёвке-пятиэтажке,
заведомо знав о трагедии нашей.
Красные пятна от крови на парке,
домой в ту же сторону, только
ногами вперёд, задыхайся в последних желаниях,
ты обречён, продрог и мёртв.
Мне под кожу запустили бы
дельфинов стаю, правда,
Я умру внутри тебя,
Я по тебе скучаю.
А я просто сидел и заплакал.
Не из-за того, что искал междустрочье в твоих сообщениях,
а просто потому что слаб.
Потому что достало каждый день начинать заново,
искать в арках между луж своё отражение.
Потому что рассказывать больше нечего
тебе по телефону ночью.
Запомнил, как выглядишь, а на мобильном
вся галерея в твоих фотографиях.
Снова боль переламывает кости,
Не запоминая слов.
И напрашивают в гости,
И зачем же ты пришёл.
Просто дома одиноко,
Невидимки из-под штор
Наливают вот столько.