Ария

В этой пьяной стране есть для каждого кнут,

Здесь поют о душе и в нее же плюют.

Его плоть и кровь вновь насытят нас,

А за смерть ему может Бог воздаст.

Улететь бы птицей, пpочь от пpоклятой земли,

С небом чистым слиться — вот о чем мечтaешь ты...

Зло надевает маски пророков и вождей,

Зло продает нам сказки и никаких идей.