На моем сердце порезы в виде крестов,
Я надолго походу закрыл его на засов...
На моем сердце порезы в виде крестов,
Я надолго походу закрыл его на засов...
И каждым своим мускулом могла почувствовать, как будто сердце режут изнутри... Это лишь чудится...
Я не страдаю, но порой бывает очень грустно, не от того что больно, просто стало в сердце пусто.
Дело в том, что еще одна категория писателей на протяжении веков создавала легенду о сердце, легенду, превратившую этот добропорядочный насос, перегоняющий кровь, в некоторое сосредоточие эмоций, отделив таким образом любовь от ума и приписав массу благороднейших качеств этому комку мышц.
Правда, могло бы получиться кое-что похуже. Они, например, вполне могли бы превратить в цитадель любви любой другой внутренний орган. Писатели ведь отлично знают свое дело.
Она не принадлежала к тем современным женщинам, которые стараются выставить напоказ перед своим собеседником свой ум, видя в этом особую гордость. Она заботливо берегла своё сердце в скрытых глубинах своего существа.