Что такое любовь? Мы пишем о ней стихи, все ночи на пролет поём о ней серенады, но никто толком не может сказать, что это такое.
В поэзии, как в жизни, с любовью ничто не рифмуется.
Что такое любовь? Мы пишем о ней стихи, все ночи на пролет поём о ней серенады, но никто толком не может сказать, что это такое.
Наверно, именно тогда и понимаешь, что любишь, когда оказывается твой возлюбленный – отнюдь не само совершенство.
Юные сердца легко склеить, тем более что у сердца обладателя почти половины Англии есть дела получше, чем страдать от любви.
Когда любишь, невозможно рассказать, за что любишь. А если возможно — то это уже не любовь!
... Я смотрю сейчас на тебя и пытаюсь тебе объяснить, что ты мне дороже, чем те двенадцать лет, которые я посвятил Солярису, и что я хочу быть с тобой. Может, твое появление должно быть пыткой, может, услугой, может, микроскопическим исследованием. Выражением дружбы, коварным ударом, может, издевательством? Может быть, всем вместе или — что кажется мне самым правдоподобным — чем-то совсем иным. Но в конце концов разве нас должны занимать намерения наших родителей, как бы они друг от друга ни отличались? Ты можешь сказать, что от этих намерений зависит наше будущее, и с этим я соглашусь. Не могу предвидеть того, что будет. Так же, как ты. Не могу даже обещать тебе, что буду тебя всегда любить. После того, что случилось, я ничему не удивлюсь. Может, завтра ты станешь зеленой медузой? Это от нас не зависит. Но в том, что от нас зависит, будем вместе. Разве этого мало?