Кому-то нужна лишь гитара
и, может быть, микрофон,
чтоб музыка прозвучала
для мира каждому дому...
Кому-то нужна лишь гитара
и, может быть, микрофон,
чтоб музыка прозвучала
для мира каждому дому...
Гитара,
и во сне твои слезы слышу.
Рыданье души усталой,
души погибшей
из круглого рта твоего вылетает,
гитара.
Чего я только ни делал, чтобы играть в какой-нибудь группе. Я шатался по стране с гитарой наперевес, переезжая с места на место — только бы меня услышали. Я помню рождественскую ночь на дороге, которая вела черт знает куда, и была полностью покрыта снегом. Надо очень любить музыку, чтобы жить так.
Как найти ангела в душе, кишашей демонами?
И как спасти то, что никак не спасается?
Наверно, если только перевернуть мир
не дрогнет рука... Иначе не получается...
В сердцах фальшивые эндорфины...
«Вдвоём остаться или вдвоём к смерти?»
вопрос тех, кто счастливы были?
Не счастливее всех на свете...
Как вы знаете, родина гитары — Испания, поэтому их производят соответственно в Индонезии в основном.
Паша Броский сказал: «Пусть летят мины... мимо...»
Да, вот именно, пусть не в нас...
А ведь в справедливости сила...
Но... подумаешь, есть люди-мрази...
Вообразив себя током,
друг к другу не подойдём...
Тебя называть подонком
или лучшим, что было со мной?
И мы будто отформатировали нелюбовь
обратно в влюблённость — иначе нам не нравится...
Это риск — внезапно начинать что-то новое...
Но рискнём. Love story — реинкарнация.
Неустанно
гитара плачет,
как вода по каналам — плачет,
как ветра над снегами — плачет,
не моли её о молчанье!
Так плачет закат о рассвете,
так плачет стрела без цели,
так песок раскалённый плачет
о прохладной красе камелий.
Так прощается с жизнью птица
под угрозой змеиного жала.
О гитара,
бедная жертва
пяти проворных кинжалов!