В тумане город исподлобья
Глядит на подданных поддатых.
Из снега вылезают хлопья
То конфетти, то стекловаты.
Как будто скопище игрушек
На талый снег распотрошили,
Как будто вывернули душу
И вшили то, что заслужили.
Чем больше праздничных дней, тем больше денег теряет народ в кабаках.
Угощение — проза праздника, освещение — его поэзия.
И вроде, те же кручи и ухабы,
Но линия у каждого своя:
Когда один стоит на пике славы,
Другой укрыт лавиной забытья.
Любой праздник — всегда разочарование.
Мой город в самом промерзшем краю, но совсем скоро и тут небо взорвет салют,
Представлю, как солдаты в окопе поют чуть слышно проговорю: «Спасибо, я помню».
Запахом дыни, запахом мяты лето ударило в лоб волною. Осень стращает небом помятым, и головой по утрам больною. Что вы, конечно, не от спиртного, просто чуть-чуть стало меньше света. Это такая вот «вита нова», это такое похмелье от лета.
На прощальный пир съехались старейшины со всех окрестных городцов. Олегу и Мальфрид это напомнило их свадьбу, которая была два года назад: они сидели на почетных местах, одетые в лучшее цветное платье, оба бледные и напряженные, явно с нетерпением ждущие, когда же это все закончится. И оба ничего не ели и не пили – тоже как на свадьбе. Затянувшееся прощание и неопределенность будущего вымотали их, не оставив сил на радость.
У лета нет своего праздника, — сказала она. Летняя любовь не для нас.
Всё циклично. Рождение, рвение, забытьё.
Горсточку атомов вместе держит душа-магнит.
— Сегодня же праздник! День Свободы!
— Что ещё за День Свободы? Звучит как название средства личной гигиены для женщин.
Cлайд с цитатой