В шестнадцать тяжело сознавать, что гения из тебя не выйдет.
Глупость — дорога к смерти, говорил весь его вид; а я, смотрите-ка, выжил.
В шестнадцать тяжело сознавать, что гения из тебя не выйдет.
Пока она рассказывала о своём злополучном романе, я догадался, какой фактор её натуры в докладе не учтен: хрупкое равновесие телесной робости и чувственной дерзости, — первая разжигает мужчину, вторая в зачётный миг обрекает на погибель.
Эта история – всё равно что книга, которую дочитал до середины. Не выбрасывать же её в урну.
Вырисовывался образ девушки хоть и симпатичной, но замкнутой; живущей умом, а не телом, однако с мучительно дрожащей в груди пружинкой, что ждет лишь слабого прикосновения, чтобы распрямиться.
Нарушить запрет или нет — каждый определял сам, в зависимости от личных склонностей: я предпочитаю один сорт сигарет, ты — другой, что ж тут терзаться?
Я отдал бы весь остаток дней, лишь бы длился бесконечно этот, единственный, без конца повторялся, стал замкнутым кругом, а не быстрым шажком по дороге, где никто не проходит дважды. Но день — не круг, день — шажок.
— Просто она была единственным светлым пятном. Не более того.
— А может, для нее единственное светлое пятно – вы...