Я рисую на окне,
Сам с собою громко споря.
Поиск истины в вине,
Истина чего-то стоит.
Я рисую на окне,
Сам с собою громко споря.
Поиск истины в вине,
Истина чего-то стоит.
Где-то там засох в пустыне счастья тихий ручеёк.
Я один в своей квартире, а над небом — потолок...
Истина открывается как разрыв, как кровотечение — и ни скрыть, ни вытерпеть, ни унять.
Если говорить глобально, то пусть каждый народ говорит об истине на своем родном языке.
Когда-нибудь всё заканчивается. Я всегда с нетерпением ждала этого дня, хотя и ненавидела прощаться. Последний день лета, последняя глава отличной книги, расставание с близким другом. Но прощание неизбежно. Листья опадают, ты закрываешь книгу, ты говоришь «прощай». Сегодня один из таких дней. Сегодня мы прощаемся со всем, что было нам знакомо, что было удобно. Мы будем жить дальше, но сейчас мы уходим, и это больно. Есть люди, которые являются частью нас, и они будет с нами, несмотря ни на что. Они – земля под нашими ногами, наша полярная звезда и тихий ясный голос в нашем сердце, что будет с нами всегда.
— Арая, что ты ищешь?
— Истинную мудрость.
— Арая, где ты её ищешь?
— Только в себе.
— Арая, куда ты хочешь попасть?
— В конец спирали парадокса этого мира.
Главное — не принимай всё за истину лишь потому, что это говорит тот, кого ты уважаешь.