О поле, поле, кто тебя
Усеял мертвыми костями?
О поле, поле, кто тебя
Усеял мертвыми костями?
— Как он мог так переломать себе ноги, упав с лестницы?
— Лестница бетонная, ступеньки крутые... Может... Ну...
— Да, но у него 200 переломов! Не понимаю. У этого человека переломов столько, будто он с шестого этажа падал.
— Эээ, на плече у него была сумка, может, он на молоток как-то налетел...
— Ну, один-два перелома, но не столько же! Не знаю, как это объяснить...
— И я не знаю! Вы врач.
— ...
— Я писатель.
Если вдруг что, меня Анхайлиг живьём съест, а кости тут рядом и прикопает. Да фиг с костями, дипломную не подпишет, вот это страшно.
— Вот придут мои гости — оставят от тебя кости!
— Не оставят, бабусенька.
— Ага, и верно! И костей не оставят!
Что же вы за твари такие все одинаковые, все, до единой, неужели у вас чувств нету, а, любви, порядочности, верности какой-то?
На этой серой земле у нас нет имён. Мы скелеты, отражающие в жёлтом глазу.
Наши кости иссушены и выбелены прямо под кожей, наши пустые глазницы разглядывают голодных ворон.
В этом царстве теней наши оловянные голоса скребутся как крыло мухи по неподвижному воздуху.
Наш язык — это язык слабоумных, тарабарщина идиотов. Корень и лоза могли бы сказать больше, чем мы.