После смерти только одна дорога — мечта.
Ты показала мне смысл той никчемной жизни, которую я вел... И, найдя его, я погиб в погоне за своей мечтой.
После смерти только одна дорога — мечта.
Ты показала мне смысл той никчемной жизни, которую я вел... И, найдя его, я погиб в погоне за своей мечтой.
— Туда мы уйдем после смерти?
— Это мечты, детка, красивые, но..
— Нереальные.
Выходит караван на юг, уходит в темноту.
Каждый взял свою мечту, чтобы она грела там в аду.
Ночь — это время, когда умирают мечты.
Ты на меня злишься? Лучше злись на смерть.
Вся моя семья погибла в автокатастрофах — я считаю, это серьёзный повод, чтобы купить велосипед.
Сразу он не умрёт, но будет об этом мечтать.
Нет, незачем было мечтать, в новом мире такого быть больше не могло, в нем каждый шаг давался ценой невероятных усилий и обжигающей боли.
И пусть. Те времена ушли безвозвратно. Тот волшебный, прекрасный мир умер. Его больше нет. И не надо скулить по нему всю оставшуюся жизнь. Надо плюнуть на его могилу и не оборачиваться никогда больше назад.
Говорят, люди живут в наших мыслях. Если ты со мной даже так — я счастлива.
Дорогой мой, я жду тебя. Как долог день в темноте! Или прошла неделя? Костер погас... мне ужасно холодно... я должна выползти наружу, но там палит солнце. Боюсь, я зря трачу свет лампы на рисунки и на это письмо. Мы умираем... мы умираем... Мы умираем, обогащенные любовью, путешествиями — всем, что вкусили. Телами, в которые вошли, по которым плыли, как по рекам... страхами, от которых прятались, как в этой мрачной пещере... Хочу, чтобы все это оставило след на моем теле. Мы — истинные страны, а не те, что наносятся на карты, что носят имена могущественных людей. Я знаю, ты придешь. Придешь и отнесешь меня во дворец ветров. Это все, чего я хотела — отправиться в такое место с тобой, с друзьями... на землю без карт.
Лампа погасла, и я пишу в темноте...