Годы быстрые катятся с горки,
И вернуть их наверх не дано.
Позади у нас, как в поговорке,
Было много мостов сожжено.
Все нам дорого — каждая малость,
Каждый миг в отдаленье любом.
Чтобы все это не потерялось,
Сохраните семейный альбом.
И летят за страницей страницы -
Наших дней верстовые столбы,
И в домашнем альбоме хранится
Фотокопия нашей судьбы.
С кем-то вдруг нас она разлучала,
С кем-то встречу дарила мельком.
Чтобы жизнь повторилась сначала,
Загляните в семейный альбом.
Поэтому не бойся, умирая,
глотать вот этот воздух золотой.
И, если гибель ракурс выбирает,
поправь прическу, повторяй за мной:
«…пусть нам ни дна не будет, ни покрышки,
пусть жизнь, как спичка, гаснет на ветру,
СЕЙЧАС Я ПРИКУРЮ ОТ ФОТОВСПЫШКИ —
И НЕ УМРУ».
Жизнь продолжалась, несмотря ни на что. Она, зараза такая, всегда продолжается, что бы ни случилось. Какие бы ни произошли события, радостные, трагические, кошмарные, всё заканчивается... а жизнь продолжается.
Плавная, могучая и неповоротливая река бытия не останавливается даже в великие моменты, потрясающие всё человечество
Словом, всё проходит, и события прошедших дней так же сотрутся и забудутся, смятые повседеневной суетностью человеческого существования.
Жизнь похожа на сад. Чудесные моменты могут случаться, но не могут быть сохранены надолго, разве что в памяти.
Сворачивая шапито,
грустно думать о том,
что бывшее, скажем, мной,
воздух хватая ртом,
превратившись в ничто,
не сделается волной.
…Столько людей проживают обычную, серую жизнь, так и не повстречав нужного человека, не открыв в себе сокровенных тайн, которые отзываются только в ответ на тщательно взращиваемое, обоюдное чувство любви, уважения, привязанности, приязни и нужности. И этих людей, как распустившиеся, но так и не давшие завязей цветы, очень жаль. Люди-пустоцветы иногда даже и не замечают, что с ними что-то не так, но однажды задаются вопросом: «А зачем все это было? Зачем вся моя жизнь?», но так и не находят ответа. Ведь приходит время, когда исчезает все наносное, лишнее, как унесенный чьим-то дыханием одуванчиковый пух, и тогда остается только главное.
Со временем всё проходит. Всё. Но то, что остаётся. Что никогда не перестанет быть тайной — это жизнь. Да, жизнь.
Жизнь, как маленькое одеяльце: потянешь наверх — мёрзнут ноги, потянешь вниз — голова. Жить умеет тот, кто сворачивается калачиком.
Cлайд с цитатой