— Окна не открывать!
— Так душно же...
— Комары налетят!
— А мы свет выключим...
— Тараканы набегут!
— Окна не открывать!
— Так душно же...
— Комары налетят!
— А мы свет выключим...
— Тараканы набегут!
— О! Бельдяжки! Здесь и заночуем.
— Я не могу!
— Почему?
— Я женат. Мне нельзя в Бельдяжки...
— А вот расстался ты с ней, бросила она тебя, и пишешь ей: «Это последнее sms, я больше не буду тебе писать. Ты стала мне чужой. Прощай». Она не отвечает. Тогда второе «последнее sms»: «Могла бы и ответить. Нас, между прочим, что-то связывало». А-а. Третье: «Спешу поделиться радостью: я перестал о тебе думать. Вообще! Так что не звони».
— А она и не звонит.
— Тогда какой-нибудь запрещённый приём, там: «Ты знаешь, оказывается, в Москве есть ещё красивые женщины кроме тебя».
— И всё равно ничего, да?
— И так ещё сто «последних sms» и самое последнее: «Неужели нельзя быть нормальным человеком и один раз ответить?!» И всё. Перестал писать, год прошёл. Отмучился. От неё приходит: «Снег идёт. С первым днём зимы». Ну не суки?!
— А как по-украински будет отель?
— Хотель.
— А номер?
— Нумер.
— А перина как?
— Пэрина!
— Опа, так я знаю украинский язык!
— Почему Киев — мать городов русских? Не, ну русских ладно, понятно, но почему Киев — мать? Он же отец...
— А я скажу тебе. Это потому, что Москва — порт пяти морей.
— Ну ведь было же, да? Было? В глаза мне смотри! Я же вижу, что было!
— Да не было ничего, зачем бы я тогда тебе рассказал.
— Угу... Ну целовались же, да? Целоваааааались!
— Да вообще не целовались.
— Угу... Я поняла: ты к ней приставал, а она тебе отказала!
— Я ж тебе говорю — это она ко мне приставала, а я отказал...
— Че... правда не было? Отказал? Жанне Фриске?
— Да.
— Ну ты мудаааак...
Интересно, как бы я смог понять, что это высокое искусство, если бы ты меня об этом не предупредил?
— Ну так что дарить будем?
— Можно недорогое и эффектное что-нибудь...
— 500 долларов. Эффектно, и не очень дорого на четверых.