Полные ботинки одиночества,
Hаписанное матом в подъезде пророчество.
Ты протянешь руки к солнцу,
А оно не улыбнётся
Среди унылых дней
Hам только остаётся
Варить кофе, ждать любовь...
Полные ботинки одиночества,
Hаписанное матом в подъезде пророчество.
Ты протянешь руки к солнцу,
А оно не улыбнётся
Среди унылых дней
Hам только остаётся
Варить кофе, ждать любовь...
Посмотри на друзей и на незнакомых,
На звездное небо, вереницы огней,
И может среди шести миллиардов
Станет поменьше одиноких людей...
А где-то есть души, полные радости.
Они задушены жизни сладостью.
Hаверно, это скучно — постоянная удача,
Hи разу не понять,
Так что же это значит:
Варить кофе, ждать любовь...
И я плыву куда-то вдаль,
Меня ведет моя печаль,
Мне ничего уже не жаль,
Ведь мне всего лишь больше нечего терять...
Среди тысячи людей я совсем один. Стоя посреди дождя, сохну без воды.
Я подпрыгнул, и упал, и сдался навсегда — я не могу дотянуться до звезды!
Внутренне я был одинок, но это меня не пугало — общение с близкими было равнозначно одиночеству. У меня рано появился свой внутренний мир, и мне было интересно жить в нем.
Время от времени одиночество необходимо, но я не забываю, что сказал Стендаль: «Одиночество дает всё, кроме характера». И я не путаю вечерок в одиночестве, за чашкой чая и с хорошими пластинками, с настоящим одиночеством. Тем, которое всем знакомо, от которого не уйти и которое отнюдь не роскошь. Мы рождаемся одни и умираем одни. А в промежутке пытаемся быть не слишком одинокими. Я глубоко убеждена, что все мы в душе одиноки и от этого глубоко несчастны.
Людей, одиноких по натуре, которые, как рак-отшелышк или улитка, стараются уйти в свою скорлупу, на этом свете не мало.
А теперь осознал, что ему некого больше встречать — и завтра и вообще никогда, и что он остался лицом к лицу с тем самым одиночеством, к которому так стремился. В этот миг ему показалось, что завтрашний день неимоверно далек. Но он убедил себя, что именно этого ему и хотелось: остаться наедине с самим собой на бесконечно долгий срок, вплоть до самой смерти.
Болетта удержала её:
— Ты крестилась. Я видела.
Пра отдёрнула руку:
— Перекрестилась, и что? Старая ведьма осеняет себя крестом! Это так важно?
Старуха снова перекрестилась.
— Бесед мы с ним давно не ведём. Но изредка я нет-нет, да и подам ему знак рукой. Чтобы он не чувствовал себя одиноко.